Mis Historias Urbanas

Este 8 de octubre la Redacción que fue mi casa trabaja su última edición impresa. Cierra tras 53 años. Se me hace chiquito el corazón. 💔 Tan chiquito que llegan imágenes. Mariela gritando desde Diseño que ya manden portada. Ricardo bajando una apertura que no le gustó, a las 15:00. Andersson tragando Rapidito al lado mío, mientras trabajamos alguna investigación. Nelson diciéndome que tengo que leer Pedro Páramo. Marthi con alguna historia de sus gatitos. Diana, en su puesto, estresada, llenando cortos de comunidad, después de haber revisado todas las páginas de Guayaquil. Ronald viendo qué hay en Internacionales de última hora. Los trucos de reportería comunitaria de Gorka. Stefania paseando con sus tacos, con las páginas de la revista del domingo. Ivonne diciéndome por interno que le mande mi Historia Urbana. La carcajada estridente del doc cuando le decía alguna ocurrencia, mientras tomábamos café. El abrazo de todos cuando supe que mi madre tenía cáncer. Rosa diciéndome que le exp...

Por Blanca Moncada Pesante, Periodista Nací en una familia de mujeres que no se dejaron someter. Y hoy, cuando en Estados Unidos hay mujeres organizando cumbres para pedir renunciar a su propio voto, pienso en ellas. Y pienso también en una lojana que, cien años antes, tuvo que pelear ese mismo voto casa por casa, junta electoral por junta electoral. Mi abuela paterna se llama Blanca. Mi abuela materna, Azucena. Los años sesenta no fueron años fáciles para ser mujer en Ecuador, y ellas lo vivieron en carne propia, cada una a su manera. Azucena creció en un entorno familiar que decidió convertirla en la sirvienta de su propia casa. Una hija tratada como mano de obra gratuita para un grupo de hermanos y su padrastro. Y en algún momento, dijo basta. Puso límites a su propia familia, algo que en esa época ni siquiera tenía nombre —hoy lo llamaríamos poner límites, entonces era simplemente "una muchacha rebelde"—. Después se casó con mi abuelo, tuvo sus propias batallas dentro del...

Por Blanca Moncada Periodista Hizo de Montañita su hogar hace más de una década, pero la mataron. Ya no es una corazonada de quienes la conocíamos por su trabajo, ni una intuición de la comunidad de Montañita que nunca creyó la versión oficial. De acuerdo al Cepam y al Comité Permanente por los Derechos Humanos, representantes de la familia de la activista en Ecuador, que tuvieron acceso al informe pericial de su primera autopsia, Monika Silva Koniuszek murió por una muerte violenta, producto de un golpe y de estrangulamiento. La asesinaron. Así, sin el amortiguador de los condicionales ni el susto de la terminología técnica que busca recato con un tibio "no habría sido suicidio". A Monika la mataron. Quisiera ver a los ojos al ministro John Reimberg ahora mismo. El cuerpo de Monika ni siquiera se enfriaba cuando, apurado, adelantaba en medios gobiernistas la teoría de un suicidio y mentía al país sobre un supuesto mensaje de despedida que Monika había enviado (y que nunca e...

Cuando era niña y los domingos llegaba El Universo a casa, lo primero que buscaba era a Bonil. Era un ritual. Apenas los adultos desocupaban el periódico, iba directo a su caricatura. Luego venían el Mi Mundo, y ya más adelante, cuando las letras me empezaron a ganarse mi amor, Jorge Martillo Monserrate y el Pájaro Febres Cordero, mis primeros referentes locales en la redacción periodística. Pero Bonil siempre estuvo ahí, desde el principio. Hoy, Xavier Bonilla cierra casi tres décadas en Diario El Universo. Y siento que vale la pena decir por qué eso importa. Bonil no es solo un caricaturista. Es un cronista. Desde 1995. Su trazo sintetizó crisis bancarias, golpes de Estado y escándalos de corrupción con una economía de líneas que pocos en el mundo logran. Su estilo — deconstrucción fisionómica, humor como bisturí, lenguaje satírico — convirtió la viñeta diaria en una editorial visual que obligaba a pensar. Y le costó caro. Fue el primer sancionado por la Supercom de Correa, en 20...

Sentado, con la carcajada amplia que suelta cuando es feliz, tomó su café sorbo a sorbo esta tarde de sus 57. Café negro, con poca azúcar y mucha charla. Yo, su hija mayor, al frente. El café favorito de la vida suya y de la mía es el que se sirve cuando nos juntamos. 57 ya. Hace 37 se convirtió en padre mientras hacía el servicio militar. No se fue a servir de la patria para huir de la paternidad, lo ha dejado claro a lo largo de los años.   No solo me dio el apellido, el pan nuestro de cada día: los estudios, las medicinas, los uniformes y los corrreazos. No. Ese ejemplar me dio pasión por el conocimiento. Me hizo amar los libros.  Y luego me hizo amarme a mí misma.  57 ya. Hace 24 horas estábamos sentados en la sala de mi hermana menor y lo vi llorar con una de Argentino Luna que hablaba de un aventurero que no terminaba de emprender la aventura. ¿Por qué te hace llorar?, pregunté. Porque me recuerda a mí, soltó.  57 ya. Sonó Chiquillada, de Leonardo Favio....

  Sientes: ¿Enfado? Alza pesas. ¿Tristeza? Escucha música. ¿Mal humor? Toma agua fría. ¿Estrés? Corre. ¿Ansiedad? Medita. ¿Soledad? Ten contacto social. ¿Crisis existencial? Escribe. Tomado de la psicóloga Silvia Severino