La licencia
El flaco está sentado al lado de su padre en el auto. El viejo, de cejas fruncidas y voz de jefe de base militar, reprende con un sermón por las dos ocasiones anteriores en las que hizo este viaje a la prueba de la licencia de conducir. Le dice que ojalá esta vez no olvide que el paso cebra solo se pisa con los pies, que los pares se respetan y canta, con ese tono implacable, una lista de otras muchas obviedades que le enseñan a uno en el curso de conducción. El flaco dice que sí, que lo promete, que esta vez no va a meter la pata. Llegan. El primer golpe lo da el hombre que recibe a los aspirantes. “Así no entra”, señala la bermuda. El flaco se desinlfa. Faltan quince minutos para el examen y el padre tiene los ojos rojos de la rabia. El flaco de verdad necesita la licencia. El padre alcanza a ver a un tipo de esos que ganan plata por hacer más fácil el trámite y deja el coraje para después. “Necesito que me alquiles tu pantalón”, le propone, y le estira $ 10. El flaco solo...