Mis Historias Urbanas

Sigue a este maravilloso ilustrador. ... La gente cree amarte estos días, Guayaquil. Luego te olvida, como a todo. Luego vuelve a sacar la basura a deshora, a tirar las colillas en el adoquín con el que te maquillas, a hacerte sangrar. Perla, libre te dicen, pero la mierda de tu pueblo no te deja respirar hace mucho. El estero, el Salado, es tu herida más grande. Y ahora dicen que hasta el río muerto que te baña tiene caca potable. Complicado. Comercial te dicen, pero las vías rápidas han matado tus negocios. Y no te dejan vacilar food trucks. Y los choros, Guayaquil, qué impotencia. Hueles a hache, a maduro con queso, al Loco Bucaram que vino a vengarse. Apestas. Pero eres bella, pelucona, fina, hasta las mismas. Pomposa, fotogénica, mía. Tu sur revienta de ira, a veces. Se conforma, otras, con una casa comunal barata. Tu centro muere lentamente. Tu norte, resentido, te abandona de a poco. Se va a ...